Mis Thermomix y yo.

  

  La relación que mantengo con la Thermomix, esa fiel ayudante de cocina que recomiendo encarecidamente a todos aquellos que no sabemos cuantificar cuantos gramos son un puñado pequeño de sal, podría catalogarse como tormentosa, llena de amor y de odio al unísono, ¡como la vida misma!. Y yo, que siempre trato de ser lo más transparente posible, me explicaré.

 

  Dos han sido las Thermomix que ya he tenido y dos las que se han despedido de mí.

 

  La primera, la Thermomix modelo TM21, la adquirieron mis padres en Andorra, sí, la de Teruel, y nos la regalaron a mi primera mujer y a mi, al igual que lo hicieron a mis dos hermanos. Ellos, como debe ser, todavía conservan este legado familiar. Y la mía, en el momento de mi primera separación, prefirió quedarse con quién permaneció en el domicilio familiar, ¡qué casera!. No tuvo en cuenta, para nada, mis sentimientos hacia ella, la Thermomix digo, y me abandonó como si nunca nos hubiéramos visto antes. Ni tan siquiera se planteó aquello de ser fiel a tus raíces. Nunca más supe de ella. Le deseo lo mejor, por supuesto.

 

 

El iPad, la Thermomix y un servidor, vaya trio.

La segunda, modelo TM31, se la regalé yo a quién fuera mi segunda esposa, como signo inequívoco del amor que sentía por ella. Y comenzó, por aquel entonces, un sentimental trio amoroso que nos acompañaba, incluso, en nuestros desplazamientos de fin de semana. Inseparables los tres. Así como con la primera no tuve apenas relaciones, con la Thermomix insisto, con ésta segunda mis "escarceos amorosos" eran cada día más frecuentes, e incluso llegué a innovar algún que otro preparado, asesorado eso sí por alguien que fue determinante en mi relación, "la Juani" de Ana de Sevilla, cuyo recetario os invito a seguir a pies juntillas y cuya "beatificación" habría que solicitar, por aquello de ayudar siempre al más necesitado. Pero como decía la buena de mi abuela materna, la tía Agustina, lo bueno, nunca es "pá cutio, Albinico". Y mi segundo matrimonio también terminó, al igual que mi "relación" con mi segunda maquina. El mismo día desaparecieron ambas. Cuando quise darme cuenta, ya se habían ido de casa. De la Thermomix, no pude ni despedirme. También le deseo lo mejor, por supuesto.

 

  Y ahora, cuando empezaba yo a olvidarlas, resulta que sale al mercado la TM5, prodigio de tecnología, con la que incluso podrás "interactuar" ya que al poder pincharle un dispositivo externo, vía USB imagino, te irá pidiendo los ingredientes necesarios para finalizar con éxito el plato deseado.  Como decía aquel ingenioso WhatsApp en el que podía leerse "los teléfonos no serán inteligentes hasta que no te digan yo no mandaría este mensaje", con la nueva Thermomix pasará un tanto de lo mismo, "yo no echaría tanta sal porque viene tu suegro a comer y no le sienta nada bien, ya lo sabes", te dirá con una voz armónica, o "no hagas menestra, que sabes que a Pablo no le gusta, haz arroz anda, no seas así", te sugerirá.

 

  La verdad es que tiene un aspecto impresionante, espectacular con letras mayúsculas que diría otro, y me atraen, enormemente, sus curvas, su refinado estilo, su elegancia, su porte y su saber estar en todas y cada una de las encimeras donde quieras colocarla. Estilizada, actual, moderna y madura, son otros de los "piropos" con los que podría agasajarla. Y además dotada de "inteligencia" y con poder de decisión. No es tan molesta la "masturbación" a la que somete a sus presas y sobre todo, pasado un tiempo prudencial, el sonido estridente de finalización de trabajo, se "calla", para beneplácito de los tímpanos de todos los miembros del hogar.  Claro que puestos a pedir, y en pleno siglo XXI, quizás podría pedírsele que tuviera una conexión WiFi, para conectarla a Internet, pero quizás sea esa la apuesta en otro modelo posterior. Quizás la TM2020.

 

  Como el hombre es el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra (y tres, y cuatro, y .....), creo que lo que estoy empezando a sentir por ella, por la Thermomix claro, podría catalogarse de amor, un amor puro y verdadero, una pasión incontenible y un deseo indescriptible. Así que tendré que poner otra cajita vacía de bastoncitos para limpieza de los oídos, en el cajón superior de la cómoda de mi habitación, etiquetarla como "TM5", justo al lado de donde ya tengo otra que reza "El coche de mis sueños - Citroën C5 Tourer" y empezar a ahorrar, echando las monedas sueltas que nunca sé que hacer con ellas, para tratar de hacerme con una.

 

  Eso sí, entre Vds. y yo, ahora que no nos escucha nadie, a ésta, cuando la consiga, le grabaré yo en el vaso de acero: "Eres mía y solo mía" - Albino García Abellán".

 

¿Cómo se le habla a un sueño?

Vivir lo pasado,

mirar lo deleitado,

escuchar lo percibido,

besar lo saboreado,

hablar lo transmitido,

recorrer lo andado.
 

 

¿Cómo le hablo a mi sueño?.

 

 Luz en tu complicidad,

Color en tu sonrisa,

Vida en tu distancia,

Amor en tu esencia,

Deseo en tu silencio,

Pasión en tu palabra.

 

 

¡¡¡ Esto es lo que hay !!!

  Cuando no sabemos, o no podemos, argumentar sobre aquello que se nos pregunta y queremos zanjar la conversación de una manera rápida. directa y sin posibilidad que nuestro contertulio trate de atacarnos por el otro flanco, acudimos a la impagable coletilla: ¡¡¡Esto es lo que hay!!!.
  

  He de reconocer que es una de las expresiones que más me molestan, porque siempre me indica sumisión, resignación, aceptación y entrega. Quizás mi carácter reivindicativo de por sí, contraste con semejante acomodamiento y me revele en contra de aceptar algo injustificable. Incluso todavía me "emputezco" más, cuando la frasecita viene acompañada de un extraño y repetitivo movimiento de hombros, de abajo a arriba, como dando a entender que no se ha podido hacer más. Es imposible hacer más. Y lo curioso del caso es que sirve tanto para "justificar" que Fernando Alonso, nuestro increíble piloto, no puede sacarle más a su Ferrari y debe resignarse a quedar clasificado en sexta posición, como para que mis Directivos, los de ahora y todos los de antes, me denieguen, permanentemente, la petición de ampliar la plantilla del Servicio que trato de dirigir. Polivalente donde las haya, la expresión, digo. ¿Alguien dio más por menos?. Cinco palabras y seis signos de admiración.
 

  Como todo en la vida que nos ha tocado vivir, lo que es malísimo para unos, es estupendísimo para otros y la expresión en cuestión es ideal para aquellos que prefieren navegar en la ambigüedad, que haberlos, haylos, porque así siempre tienen una solución rápida a las cuestiones que les plantean los demás, evadiendo propias y ajenas responsabilidades y quedándose en el puesto dominante en el que viven. Y es que ante un ¡¡¡esto es lo que hay!!! de estos especímenes, a quién se le puede ocurrir contestar con un ¿pero qué cojones (con perdón) me estás contando?. Evidentemente, a nadie en su sano juicio. Ni siquiera a aquellos que todavía manteníamos colgado el poster del Che Guevara en nuestro corazón, ya que hace tan solo unos días que hice de tripas corazón, obedecí las sugerencias del bueno de mi padre y lo desterré a descansar en el canuto donde guardaba los demás posters usados en mi "Juventud, Divino tesoro": el de Sabrina mostrando uno de sus intrépidos pechos, el del cuadro de La Ultima Cena pintado por Salvador Dalí, el de Bruce Springsteen donde grapé mi entrada a su memorable concierto en el "Campo Nuevo" del Barcelona y alguno más.

  Por cierto, creo que es la misma expresión que utilizó el Ministro de Hacienda y Administraciones Públicas, para responder a la pregunta de cómo era posible que los recortes siempre afectaran a los mismos. Pero eso será el punto de partida de otra entrada en este blog y lo redactaré, si me lo permitís, en otro momento.

 

Deseo

 

Deseo es

    palpar sin acariciarte,

    escuchar sin percibirte,

    ver sin disfrutarte,

    paladear sin saborearte,

    oler sin advertirte.

Deseo es

    acariciarte hasta enloquecer,

    percibirte hasta rejuvenecer,

    disfrutarte hasta estremecer,

    saborearte hasta agradecer,

    advertirte hasta enmudecer.

 




¡¡ Deseo VIVIRTE !!

Mi Línea Sucesoria

 

  A diferencia de D. Juan Carlos I, Rey de España, mi hijo Albino, sexto, también como D. Felipe de Borbón, en la línea de sucesión de "los Albinos", no está preparado para asumir, por ahora, mi abdicación. Todavía tiene por delante un importantísimo periodo de formación, del que estoy convencido, saldrá airoso. No me cabe la menor duda.

 

  Me unen, por el contrario, muchas otras cosas con nuestro rey D. Juan Carlos; curioso.

  Ambos somos padres de un valioso heredero; ambos estamos orgullosos de ellos, cada uno del suyo, por supuesto; ambos estamos ansiosos por comprobar si su educación ha sido la adecuada; ambos queremos, sin duda, lo mejor para nuestro País, España y nos sentimos orgullosos de serlo; ambos defendemos la Unidad Nacional por encima de cualquier nacionalismo extremo y radicalizado; ambos cometemos errores, de mayor o menor calibre y sabemos pedir perdón por ellos; ambos defendemos la Democracia, aunque cada día pienso que quizás esté equivocado, ya que la mejor forma de Gobierno será, quizás, la Dictadura, porque no conozco a nadie que pudiendo haber sido dictador, haya declinado su osadía y se haya convertido en demócrata; ambos mantuvimos una postura contraria a aquel Golpe de Estado del año 1981; ambos acatamos la Constitución Española, que nos ampara; ambos creemos en la Justicia Universal, que nos hace iguales ante La Ley; ambos sabemos que, actualmente,  para que sobreviviese la Monarquía en nuestro País, no tenía otra opción que la de abdicar; ambos hemos tenido el orgullo y la satisfacción de haber sido condecorados con una  Medalla al Mérito Militar; ambos tenemos la sangre de color rojo, sin duda, por mucho que se empeñen algunos en hacernos ver que la suya es de color azul; ambos perdimos los papeles ante las "infollables" oratorias del Presidente Chavez; ambos somos, cada uno en su Escala, Empleados Públicos.

 

  No tengo nada personal en contra de D. Juan Carlos y su familia, creo que han cumplido con el papel que un día la mayoría de los Españoles les encomendaron, refrendando una recién estrenada Constitución. No quiero radicalizarme en posturas intransigentes, que no me representan, en absoluto, ni me definen. Ni enarbolar banderas que jamás he tenido, ni he visto,  en mi casa. Desde esta "tribuna", mi humilde blog, solo solicito, a quién corresponda y quiera leerme, que iniciemos los trámites necesarios para reformar la Constitución y dejar de ser, si el Pueblo Soberano así lo decide, un Estado Monárquico.

 

  ¿Si yo no puedo "abdicar" en mi hijo Albino VI, heredero directo en mi línea sucesoria, cuando esté preparado para ello, ocupando el puesto que ahora ocupo en el Hospital de Mérida, manteniendo yo, eso si, intactas mis retribuciones, liberándoseme de toda Responsabilidad, por qué alguien tan cercano a mí, como mi Rey, sí puede hacerlo en el suyo?.

 

  No me voy a sentir representado por Felipe VI, al igual que nunca me he sentido con su padre, Juan Carlos I.

 

  Lo siento, hay cosas que, afortunadamente, no entenderé jamás.

 

Tiempo y Espacio

El tiempo es el intervalo que transcurre entre beso y beso.



El espacio es el lugar donde poder besarte.

¡¡ Bendita Contradicción !!

El articulo que acompaño, fue mi pequeña aportación para el Extra de Cierzo de la Semana Santa de 2010. Acabada, recientemente, la del año 2014, sigue estando tan de actualidad como entonces. Y mis sentimientos siguen siendo los mismos.

Enlace al Extra Cierzo Semana Santa 2010 (tercera página)

              Recibo, incrédulo, la invitación de mano de mi buen amigo José Ángel de acercaros, a todos, a mi visión personal sobre la Semana Santa Andorrana y lo primero que me viene a la mente son dos instantáneas simultaneas, mi Paso y mi Bombo.

Desde que tengo uso de la razón que me acompaña, no soy capaz de recordar una sola Semana Santa sin “vestirme” en el Paso que mi Familia, los Abellanes, comparte con los Mansicos, los Barrenas, los Rodilla y los Ciriacos (pido perdón si omito, involuntariamente, alguna), “La Cofradía de Jesús atado a la columna”.  Desde aquellas primeras procesiones en las que introducíamos, como algo novedoso, los Copetes de los niños pequeños, pasando por las ocasiones en las que hemos acompañado al Santo vestida mi prima Cuca de Samaritana, hasta el momento de desfilar con nuestros hijos de la mano y de conducir la peana como exponente máximo de madurez, siempre he asistido, cuando mis compromisos laborales así me lo han permitido, a las procesiones del Jueves y del Viernes Santo.  El ambiente familiar en el que hemos crecido ha sido determinante, al igual que en el que se desenvuelven mis hijos será propicio para que sigan con la tradición de procesionar a las bellas Imágenes que en su día  nuestros predecesores adquirieron.  Y aunque mi madre siempre ha tratado, ingenuamente, de dirigirnos a todos sus hijos, los tres, en el camino de la espiritualidad católica, no todos hemos sido capaces de acatar sus deseos.  Y desde el respeto, la distancia y la libertad de decidir, vemos estas figuras de escayola, que tantos años han pernoctado en la falsa de casa de mis padres,  con otros ojos que nuestros ascendientes.  El afecto, el cariño, la “devoción” entendida desde la aconfesionalidad y la nostalgia, la misma.  Bendita contradicción

Resido desde hace ya más de veintitrés años en la ciudad extremeña de Mérida. Aunque su Semana Santa haya sido catalogada como una de las más entrañables manifestaciones en las que se combinan con majestuosidad la monumentalidad de una Ciudad Patrimonio de la Humanidad y de unas Cofradías antiquísimas, al que suscribe nunca le ha llamado la atención el participar activamente en sus largas Procesiones.  Y cuando he presenciado, con agrado, estas manifestaciones, mi corazón, mi ilusión y mi deseo estaban, lejos, muy lejos de aquí, en mi querida y añorada Andorra; sí, la de Teruel.

No conozco otra manifestación igual, quizás desde el desconocimiento más absoluto, en la que de la mano, fraternalmente, creyentes y no creyentes tratemos de exaltar una tradición, indiscutiblemente religiosa, para ser catalogada de Interés Turístico Nacional.  Y quizás, quien sabe, esa entrañable “comunión” entre los dos polos diametralmente opuestos el resto del año, sea la que permita la Grandeza y Brillantez de nuestra peculiar Semana Santa.  Bendita contradicción.

Mis conocidos extremeños, observan incrédulos las fotografías en las que aparezco acompañando a Nuestro Señor atado a la Columna, perfectamente ataviado para la ocasión y mostrando mi más absoluta satisfacción por hacerlo.  Recuerdo como al principio trataba de explicarles el porque de esta controversia, argumentando que si se trataban de Cofradías familiares, que lo son o que lo eran, que si la vinculación con la Iglesia era relativa, que si..., que si..., ....  .  Bendita contradicción.

Una de las sensaciones más maravillosas que he podido experimentar y que me gustaría transmitiros mediante estas líneas fue el día en que cuatro generaciones de “Abellanes” de mi arraigo (algunos de adopción como el bueno de mi padre o mi querida abuela) contemplaban, unos y acompañábamos, otros, el Paso a su paso por la puerta de la casa en la que hemos crecido: mi abuela Agustina, devota, a su manera, de su Cristo donde las hubiera, en el ventana derecha del comedor; mi madre y mi padre, en la puerta; mis hijos en la fila de la izquierda; un servidor empujando la peana.  No soy creyente y aun ahora, se erizan los pelos de mis brazos recordando aquella bonita estampa.  Bendita contradicción.

 

La otra imagen que os comentaba al inicio, era la de mi BOMBO que me “aguarda” hasta la mañana del Jueves Santo en el corral de mi abuela.  Pirograbado con maestría, como todo lo que hacían las manos de mi madre, reza la fecha de su adquisición allá por la Semana Santa del año de 1981, después de “jubilar” aquellos tambores estridentes que aún hoy siguen haciendo las delicias de los más pequeños de la familia y que no osamos procesionar por aquello del qué dirán, si los comparamos con la música celestial que emana de los nuevos tambores sólo con dejar los palillos encima de su transparente piel.  Todos los años, como manda el ritual, la mañana del Jueves Santo se tensan sus recias cuerdas para que no se produzca daño alguno en su desgastada piel.  Fruto de una juventud que se pierde, irremediablemente, restos de sangre derramada de unos nudillos cansados en el amanecer del Viernes Santo cuando varios “parranderos”, los de siempre, tratábamos de mantener abiertos nuestros adormecidos parpados, después de haber devorado aquella conserva que la Santa Madre Iglesia prohibía comer por aquello de no probar la carne en tan señalada fecha y después de haber pasado “en vela” toda la noche.  La Rompida de la hora, la emotiva subida a San Macario a las cinco de la mañana (luego adelantada a las dos por aquello de popularizar el acto), la salida y bajada a hombros del Cristo de los Tambores, el recorrido por la “carretera”, hoy Avenida San Jorge, haciendo la obligatoria parada en todos y cada uno de los bares de rigor, las procesiones, etc., etc., ... fotografías que se agolpan en mi mente a una rapidez trepidante. 

Y un buen año, descubres que aquellos que siempre habían tenido en “la Palillera” el exponente máximo de habilidad frente al tambor y al Bombo, incentivados bien es cierto, por alguien a quién quizás nunca agradeceremos bastante su dedicación y su disponibilidad por difundir la Cultura con letras mayúsculas, se agrupan organizadamente en una Cuadrilla de magníficos tamborileros, tan dignos como el que más, haciéndote comprender que “nunca es tarde si la dicha es buena”.  Vaya mi admiración por todos vosotros.

Y cuando todo parece acabar, descubres quizás, uno de los momentos más entrañables.  Durante muchos años, mis compromisos laborales no me permitieron disfrutar del Sábado Santo en mi querido pueblo y lo utilizaba para retornar a mi Extremadura del alma.  Quiso el destino que un buen año, no muy lejano por cierto, pudiera acompañar a la Procesión del Sábado Santo con mi Bombo.  Al terminar, esperando que cada uno marchara para su casa con más o menos rapidez, pude descubrir cómo se “despedía” a la Semana Santa Andorrana.  Los congregados en la Plaza de la Iglesia, como en un Pacto de estruendo, permanecen “aporreando” armoniosamente sus Tambores y sus Bombos y parece transmitirse el sentimiento mutuo de querer detener el tiempo, ingenuamente, para poder, eternamente, seguir tocando en nuestras raíces mas profundas.  Y el tiempo corre, el sonido permanece y las pulsaciones de los miles de corazones se fusionan.  Transcurre una eternidad magnánima. Al unísono, como no podía ser de otra forma, el sonido se detiene y un sentimiento de liberación asciende hacia ese cielo que observa, perplejo, semejante manifestación.  Y el silencio se apodera de todo.

 

No me gustaría cerrar el texto sin agradecerte, querido José Ángel, la generosidad de haberme permitido compartir este pequeño trozo de mí.  Gracias.

Igualmente, gracias a todos vosotros por permitirme haberos robado un poco de vuestro tiempo en leer algo que he tratado de escribir desde lo más profundo de mi corazón. Gracias.